Si en cada ciudad o en cada pueblo notásemos
nuestra casa sin dolor,
si no existiéramos entre otras sombras
o no consintiésemos vivir como fantasmas,
veríamos un camino sencillo que atraviesa
este bosque oscuro que nos oculta,
y no el peligroso atajo donde la Ética, perdida,
anda diciéndose lo difícil que es hacer lo correcto.
Porqué la razón de un rebaño es juntar el miedo,
creer que morderán a otros y vivir al margen,
sin entender que lobo y oveja son la misma causa,
y resignarse es la intemperie.
Mi indignación es sustrato de una rebeldía
frente a los estropicios del olvido
que somete a nuestra historia;
desprecio por los sumisos,
los obedientes, los gregarios
que no oponen a la hostilidad ambiental
la hostilidad de las palabras.
Yo tiendo a ser optimista en el sentido
de pensar que todo es empeorable,
así este poema avieso se sumerge en la apatía
porque tengo la impresión de ser testigo neutral,
negligente, frente al desbarajuste general
del movimiento de la raza,
del egoísmo de mis "hermanos".
Intento explicarme ciertas cosas
con una especie de mirada testamentaria;
sé que hay parte lesionada de un país propio
donde no significo nada,
y temo decir que pierde más significación
mi persona decente,
quizás siempre hubo un doble fondo
en la vida cotidiana, aunque no lo parezca,
el transfondo de la violencia por sobrevivir
que fragua en lo que somos,
la oligarquía absoluta de nuestra maltrecha naturaleza.
Detrás de nosotros
el lugar cosido de gris del mundo,
plomo de bala
que al ocaso del sentimiento
disparó para rebentarnos el corazón,
gris mundo por la culpa.
Costa donde no reinábamos en nada,
lugar de los rostros,
seres llevados en su sombra
como bellos instrumentos guardados
en maletas negras,
quizás un día puedan hacer su música.
Quiero decir;
como brilla fuera de vuestro alcance
la plata de lo que sóis
en esta gran casa de grises prestamistas.
