Prestados

Detrás de nosotros
el lugar cosido de gris del mundo,
plomo de bala
que al ocaso del sentimiento
disparó para rebentarnos el corazón,
gris mundo por la culpa.

Costa donde no reinábamos en nada,
lugar de los rostros,
seres llevados en su sombra
como bellos instrumentos guardados
en maletas negras,
quizás un día puedan hacer su música.

Quiero decir;
como brilla fuera de vuestro alcance
la plata de lo que sóis
en esta gran casa de grises prestamistas.