Mentira

Mentira,
falso permanecer
de símbolo dejado vacío en el espejo,
de extraño, cada mañana.
En corazón desvencijado
que arrasó su noche

y la vida
tras los párpados cerrados, de sol a sol,
va tejiendo el abrigo de la muerte,
donde parece que está todo quieto y frío
aún lates tú no el símbolo vacío.

Mentira,
un disparate
de sentir la mirada opresiva del pasado
y que los recuerdos dejen facturas cada viernes
en el buzón de la conciencia,
que no escribas poemas en la tela de araña del consumo
y vivas en un verso la tradición prohíbida de la rabia,
decirnos en el tiempo una y otra vez
que nos soltamos de la mano de dios...

porque la verdad de una historia
no es su forma de contarse
ni sus hechos
ni la propia verdad que la sustenta,
la verdad sería vislumbrar su alma.

Mentira,
una patraña
me dijo ser una moda pasajera
que siempre regresa a las perchas del abandono.